第294章 绣球开在风痕墙上（2 / 3）

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风痕墙被淋透，纸板吸饱水分，表面浮起轻微鼓胀，绿芽反而更加挺立。

林野冒雨前来查看，伸手触碰那湿润的表面，忽然觉得心口一阵异样。

她低头撩起衣角——那片荆棘纹身依旧盘踞在左胸侧，但颜色不再乌黑溃烂，而是转为一种近乎透明的青灰，枝蔓间似乎有极细微的裂痕，如同干涸河床即将迎来春汛。

她站在雨中，久久未动。

夜深回家，她打开录音笔，重听最近一期声音剧场的素材。

背景音里夹杂着风吹藤蔓的沙响、远处地铁穿行的嗡鸣，还有一段极轻的脚步声——那是周慧敏某天夜里来探望她留下的，脚步迟疑，停在房门外十秒，又默默走开。

她删掉了原定的旁白。

取而代之的，是一段空白静音，持续整整三十秒。

发布后，评论区有人说：“这段沉默比什么都吵。”

她没回复，只把手机倒扣在桌面上，目光落在阳台陶盆里的那片青苔上。

雨水顺着玻璃滑落，在它身上打出细小涟漪。

那抹绿安静地伏着，卑微却不肯退场，像某种固执的记忆。

窗外，城市仍在低语。

而她知道，有些回应，不必急于出口。林野决定回应。

那夜的雨声未歇，她坐在书桌前，盯着手机倒扣在桌面的模样，仿佛一切言语都被雨水泡发、膨胀，最终沉入无声的泥泞。

可就在闭眼的一瞬，阳台陶盆里那一片青苔忽然浮现在脑海——它从不争光，也不索爱，只是贴着泥土，绿得近乎固执。

像极了她自己，也像极了那些从未被命名的情感：不是原谅，也不是和解，而是一种沉默的共存。

她起身走到阳台，蹲下身，指尖轻轻拨开湿润的土壤边缘。

青苔薄如呼吸，却牢牢攀附在陶盆内壁的裂缝间，像是某种不肯退场的记忆。

她小心翼翼地将整片剥离下来，连同那张曾在雨中浸泡过的影像纸——那是风痕墙上绿芽初现时志愿者拍下的画面，像素模糊，光影斑驳，却被她一直压在抽屉底层。

两张脆弱的生命体并置在一起，一个来自私人角落，一个源于公共创伤，如今都被时间浸润过，带着潮湿的重量。

她在工作室熬了两个通宵，将它们封入透明树脂。

光线穿过材料时，青苔呈现出一种幽微的碧色，像沉在水底的旧梦；而影像纸上那几点绿芽，则如同悬浮的记忆残影。

她为这件装置写下标题：《未完成的家》。

没有署名，也没有解释，只在展签上加了一句小字：“有些存在本身，就是回答。”

展出首日，上海阴晴不定。

林野特意选了上午十点，阳光斜照进美术馆侧厅的时刻带母亲去看。

周慧敏穿一件洗得发白的藏蓝外套，脚步迟疑地跟在她身后，目光扫过其他展品时皆无停留，唯独在这块半掌大小的树脂前站定，久久不动。

空气很静。

展厅射灯打在树脂表面，折射出细碎光斑，在她脸上跳跃如涟漪。

过了许久，周慧敏忽然抬手，指尖轻触那层光滑的壳，声音低得几乎被空调风吞没：

“这灯……有点晃。”

林野心头一震。

她知道母亲说的是什么——不是展厅的灯光，而是老宅阳台上那盏接触不良的日光灯。

每逢梅雨季就滋啦作响，忽明忽暗，像随时会熄灭。

小时候她总怕黑，却不敢说；而周慧敏从不修，只说：“习惯了就好。”

可此刻，这句