第292章 纸盆里的青苔没说话（2 / 3）

清晨，物业打来电话。

“你妈今早送了筐腌萝卜上来，说是给你爸的老口味。还留了张条，说‘阳台纸湿了，垫点干的’。”

林野赶到时，萝卜已经被邻居分走一半。

她翻开筐底，果然压着一小包种子——绣球花籽，包装纸泛黄，边角卷起。

而在纸上，一道红笔勾出的歪斜圆圈赫然在目。

那是她小学时最熟悉的标记。

周慧敏批改作业，从不用“优”或“好”，只用红笔画圈。

写得尚可，圈就圆；情绪不佳，圈便歪斜颤抖。

而这个圈，明显带着迟疑的弧度，像一只试图握住又不敢用力的手。

林野站在阳台上，久久没动。

风从楼间穿过，拂过那张覆在青苔上的影像纸，蜡烛的光晕轻轻晃动，仿佛有人在暗处吹熄了什么，又点燃了别的东西。

她没立即回应。

几天后，她对江予安说：“我想去看看以前的地方。”

江予安望着她，没问是哪里。他只是点头，顺手抓起外套。

车子驶出市区，往西郊而去。

路边的梧桐渐稀，高楼退去，取而代之的是荒草丛生的围墙和锈迹斑斑的铁门。

一所废弃的高中静静卧在坡顶，教学楼窗户破碎，藤蔓爬满墙缝。

林野站在音乐教室外，仰头望着那扇半开的门。

她说：“我曾经在这里，断过第七根琴弦。”林野没立即回应。

她只是把那包绣球花籽轻轻放回筐底，像藏起一句尚未准备好说出口的诺言。

阳光斜斜地切过阳台边缘，落在陶盆上，青苔在微光中静默生长，而覆在它上方的影像纸已微微发皱，蜡烛的光晕被晨露晕染成一片模糊的暖黄，像是记忆本身正在缓慢融化。

声音很轻，却带着一种久违的笃定。

江予安望着她，没问是哪里——他知道有些路，只能由她自己重新走一遍。

他只是点头，顺手抓起外套，动作自然得仿佛早已预演过千百次。

车子驶出市区，往西郊而去。

城市逐渐褪去它的繁华外衣，高楼退为背景，梧桐稀疏，荒草沿着围墙疯长，铁门锈蚀如旧伤结痂。

废弃高中卧在坡顶，教学楼像一具被时间遗弃的骨架，藤蔓从窗缝钻入，缠绕着断裂的课桌与蒙尘的黑板。

林野站在音乐教室外，仰头望着那扇半开的门。

风穿过空荡的走廊，吹动门轴发出吱呀一声，像某段旋律戛然而止。

她说：“我曾经在这里，断过第七根琴弦。”

没有情绪起伏，只是陈述一个事实，如同在读别人的故事。

可当她推开门，灰尘簌簌落下，钢琴还立在角落，漆面剥落，琴键泛黄，一根银亮的断弦仍卡在共鸣箱底部，像一道凝固的闪电。

她蹲下身，伸手探进去，指尖触到那冰冷金属的一瞬，心口忽然一紧——荆棘纹身竟没有痛。

不是麻木，而是某种更深的平静，仿佛那根弦从未真正断裂，只是沉睡多年，等她来取。

她将它抽出，缠绕在掌心，金属边缘刮过皮肤，留下浅浅红痕。

回家后，她把琴弦剪成小段，绞成螺旋状，混进泡软的手工纸浆里。

这一次，她不再写字，不再记录，不再控诉。

她只让纤维与金属交融，在模具中压制成一张厚实、粗糙、近乎原始的再生纸。

三天后，这张纸出现在“风痕墙”最深处。

那是她创办的声音剧场里一面特殊的展示墙——不播